MontañaRusa de Emociones

Vos, mujer.. vos sabes mejor qe nadie lo qe es esta montaña rusa.
Es subir y es bajar,
es sentirse bien y despues mal,
es sentirse reina del mundo y despues esclava de el mas infimo bichito de luz.

Nosotras, histericas por naturaleza y crianza, sabemos de idas y venidas, arriba y abajo, la mejor y la peor, la mas bella y un bicho de patas peludas.
No podemos evitarlo, esta en las venas y en los malditos genes qe nos llevan a este cambio permanente.

Ellos tampoco se salvan,eh. Todo hombre guarda su faceta histerica, en algunos menos oculta qe en otros, pero en todos presente y marcada cuando surge como si fueran hembras.


Dios, qe se sepa y se admita: la histeria gobierna el mundo: NOS gobiernaa..


todos pasamos de una alegria maxima a una depresion profunda alguna vez, de una risa contagiosa a un llanto desgarrador.
todos sabemos lo qe es alternan emociones perfectamente opuestas como si el mundo se invirtiera.
todos vivimos el sentirnos bien, despues mal, despues bien, despues mal, pasando por un masomenos y un repuntando, asomando un acaandamos y, por qe no, un realmenteparaelOGT.

todos pasamos por una situacion qe nos tire abajo y al segundo otra qe levante, una qe sea una risa y otra qe nos haga lamentar habernos levantado de la cama, algo qe nos haga confundir y otra qe llena de certezas...
no hay nadie qe no sepa lo qe es esta montaña rusa permanente, complicada, mareadoray, por sobre todo...
tan divertida.

Espejismo

Parece haber luz.
Al final, parece haber algo qe cambia, algo qe ilumina, algo qe llena.
El bloqeo sigue presente, pero esa luz invita a seguir, a improvisar, a inventar un mundo qe pueda leerse.
La mente se abre un poco mas, buscando un paso a seguir.
Paso hallado, el siguiente.
Y asi.
Hasta qe no hay mas.

Es el final?
Algo le falta.

Algo en el centro, al principio..
Algo qe reemplazaron unos puntos suspensivos, una frase omitida, palabras de mas...
Un adjetivo para decorar. Otro para qe eqilibre. Uno qe se repite, a borrar.
Una frase mal escrita, se corrige.
Da lugar a otra.

Un mundo se esboza entre las letras y los espacios.
Se va creando con el correr del cursor, de la mano del autor.

Se reemplaza el bloqeo total por una sensacion de capacidad, de qe uno puede crear un mundo nuevo con solo dejar surgir...


Vuelve la niebla.
Tiempo para dspejarse.
Es inutil.
La musa volo y dejo un blanco absoluto...
El espejismo se desvanecio y no qedamundo qe relatar.

Arte Infernal

No es facil escribir. Y tener tu propio estilo.

NO es facil dejar fluir y no concentrarte en. lo qe pensaran Loqe veran. Si entenderam si sentirancomovossentis cada PALABRA qe escribis.

No es facil sentiry ol vidar te de todo loqe aprendis te.
dejar las reglasdelado olvidarte de comodebeser y recordar lo qe dicta el corazon, superponer el ALMAALCUERPO.

el arte deESCRIBIR es muy complicado. hay qe tener voluntad de escribir y. voluntad de expresar y de mostrar y de presumir y de demostrar al mundo deloqe uno es capaz.

complican las reglas, el pensar comoy qienes leeran para y porqé. complican aqellos qe no depositan parte de si en cada letra . cada trazo cada tipeo debe tener su ALMA, su ser..... y asi se ntiende aunqe no serespete nada de lo Estipulado.

esos qe no saben qe la pausa la marcan los ojos, no los puntos. qe la enumeracion se sobreentiendeynoprecisade comas. esos qe no saben qe los espacios estandictados por la conciencia y no necesitan remarcarse.

esos ciegos qe toman cada letra como una mas y no ven la magia. qe encierra... esos QUE NO SABEN qe el verdadero escriTor es el qe transmite su alma en cada parrafo y te hace sentir como el .. aunqe no seas capaz de leer sus paalabras. esos qe no entienden la verdadera naturalezadelapalabra mucho, mas alla de las letras qe la escriban y de los puntos y comas qe la dividan.

esos qe no saben como transmitir desde la desprolijidad absoluta.

la lirica no necesita de metricas
la prosa. no precisa de pausas monotonas.

el buenlector interpreta lo qe su corazon siente, masalla deFORMALIDADES.
el buen escritor presenta sus cosas.

Tal vez tenga una caligrafia, un tipeo, un manejo perfecto de las reglas de escritura.
Qiza solo le parece mejorel noutilizarlas para. hacer ver su punto.

Que las pausas son mucho mas qe tiempos de organizacion son momentosdereflexion. qe un punto va mas alla de pararlalectura, es un segundodedetencion... qe puede marcarse conlasimple caden cia de las pala bras,
Que una letra noes mas imprtante por Ser MayuscuLA-
qe un ultimosilencio es el irremediable

...final

Ella y El

Él bohemio. Ella de la high class.

Él escucha puro rock. Ella baila con ritmos vivos.
Él busca amor. Ella no cree en finales felices.
Él no esta acostumbrado a las relaciones efímeras. Ella solo conoce el tocoymevoy.
Él viaja y busca su destino. Ella se siente segura de lo qe tiene y no qiere nada más.
Él revolucionario. Ella idealista.
Él aspira a nuevos mundos. Ella no busca conocer.
Él ama el sol y el verde. Ella es de ciudad y de costumbres nocturnas.
Él no la qiere lastimar. Ella se enamoró de él.

Se enredan juntos en una relación sin destino, signada por las idas y venidas de sus personalidades.
Él qiere salir, sabe qe no puede durar. Ella qiere hacerlo durar al máximo, sabe qe tarde es mejor qe temprano.

Él la besa y le dice adios. Ella corre atras de él y lo convence de qedarse un rato más.
Él trata de escapar. Ella lo atrapa en sus ojos.
Él cae lentamente. Ella disfruta verlo caer.
Él se enamora. Ella ya no sabe manejarlo.
Él decide dejar de sufrir por una amor qe se marchita. Ella descubre qe lo qeria más de lo qe esperaba.

Se separan, dejan de verse, nunca dejan de pensar uno en el otro, presentes siempre, primer pensamiento de la mañana, último de la noche.
Todas las noches él sueña con lo qe pudieron haber sido si ella hubiera sabido qerer. Todas las noches ella llora por lo qe dejó escapar.

Esta saliendo el Sol

Sale el sol.
Se despierta primero qe nadie, ilumina.
Repite su rutina: se eleva, brilla, despierta.
Se levanta y ve las mismas caras, las mismas situaciones.
Parpados cerrados abriendose levemente ante el destello del sol en la ventana.
Persianas cerradas impidiendo qe se filtren sus rayos hacia qienes permanecen un rato mas en la cama.
Autos qietos sobre calles dormidas, levemente humedos por el rocio de la mañana.
Nubes blancas sobre el cielo oscuro qe ira aclarandose con el pasar de las horas y el ascenso del sol.

Ve caras dormidas, de gente qe ya esta despierta.
Ve caras dormidas, de gente qe aun no se ha acostado.
Ve caras tristes, caras felices, ve todo por debajo de el.
Ve vuelos de pajaro, mas cercanos a el qe nadie.

Desde la altura se permite observar todo por debajo de el, todo un mundo a sus pies, todos marcando su tiempo de acuerdo a Él, al Sol.

Las agujas avanzan sobre el reloj, el sol avanza sobre el cielo.

Es mediodia y qema, justo encima de la cabeza. Quema y sigue observando todo a sus pies.
Las caras cambian, la gente ya no duerme y la ciudad hace horas qe se termino de despertar.
El ruido aumenta, el movimiento tambien.
Solo El sigue impasible, ajeno a los apuros terrenos, brillando sobre las cabezas mas qe antes.


El tiempo no se detiene, el sol tampoco.

Cae la tarde, el cielo vuelve a oscurecerse, el sol cada ver mas bajo. Pero sigue arriba, sigue brillando, cada vez con menos fuerza pero siempre presente.
Brilla hasta qe no puede mas.

Se agota y da paso a la luna, qe brilla con su luz.

Solo un par de horas, y volvera a su rutina, a levantarse primero, a ver las caras dormidas, a subir y volver a bajar, a volver a brillar...

El Pañuelo,

por Silvia Schujer

Lo qe pasa en la pantalla
es terrible. Decir tristisimo es poco.
El cine es un mar de
sollozos ahogados.

Cuando siente qe los ojos
de le llenan de lagrimas, Marilin abre la cartera.
Primero extrae un manojo
de llaves qe apoya en su falda. Todas amarradas a un huevo dorado con piedras
incrustadas en los polos: el llavero.
Enseguida saca un peine,
un cepillo de dientes y un espejito de mano. Despues del espejo, sus dedos se
estrellan contra un frasco de perfume metido en una bolsa de nailon de esas qe
usan en los supermercados para pesar verduras. O las
frutas.
Sin qitar un segundo los
ojos de la pantalla, Marilin extrae de la cartera un par de anteojos de sl, el
estuche, un rouge, una caja de chiclets Adams, una billetera, el portadocumentos
qe le regalaron, un rollito de papel higienico qe siempre guarda por si le
vienen ganas de ir al baño en un bar. Cospeles y un
sacapuntas.
Cuando su falda qeda
completamente ocupada aprovecha la butaca de la izqierda qe esta libre y acomoda
la linterna, el encendedor, la agenda, las biromes y el pastillero qe aparece en
un recodo y dias antes diera por perdido.
Entre tanto, lo qe pasa en
la pantalla sigue siendo muy triste.
Marilin siente qe la
cartera se moja con el agua de los ojos y acaso de la nariz. En una busqeda a
esta altura descorazonada saca una cajita con cuatro cartuchos de tinta lavable,
una hebilla con moño, el costurero de bolsillo qe le han vendido en el tren.
Veinticuatro papelitos sueltos con direcciones y telefonos, tarjetas navideñas
de UNICEF, la plantilla de un zapato qe le qeda grande, el carnet de pileta, la
receta del pedicuro, el monedeto con el cierre roto, la agujereadora qe
eqivocadamente de ha llevado de la oficina, las entradas de un concierto al qe
ya fue, un enchufe de tres patas, caramelos para la tos y dos autitos de carrera
del sobrino de una amiga.

Cuando Marilin encuentra
su pañuelo, la pelicula ya ha terminado hace qince
minutos.

Fingir qe todo esta perfecto mientras duele...

No es conveniente pretender.
Las voces tiemblan y los ojos dicen lo qe se busca ocultar.
Hacer de cuenta de qe las cosas no son lo qe son es imposible, es negar realidades y velar sentimientos.
Cuando duele, duele y no hay manera de qe eso se qede adentro.

Deci qe no pasa nada. Tu voz se va a qebrar.
Sonrei de felicidad. Tus ojos van a llorar.
Reite, total no lastima. Vas a temblar de dolor.
Sali a caminar como si no nada fuera diferente. Las piernas no te van a sostener.

Lo qe se siente se siente, y guardarlo qema.

Todo dolor
es un veneno qe si no se expulsa mata.

*
Si sentis arder los ojos, deja las lagrimas correr.

Si sentis la soledad del dolor, deja qe te abracen.

Si sentis presion en el pecho, grita.

Grita hasta qe se te hieran los pulmones, hasta qe no te qede aire qe largar, hasta qe no haya mas bronca en tus venas...

*

No es bueno pretender.